Cuatro hermanas (Jetta Carleton)

Título original: Moonflower vine

Traductora: María Teresa Gispert

Páginas: 416

Publicación: 1962 (2009)

Editorial: Libros del Asteroide

ISBN: 9788492663040

Sinopsis: A principios de los años cincuenta, Matthew Soames, maestro en un colegio rural, y su mujer, Callie, disfrutan del final del verano en su granja de las afueras de Renfro, Missouri, en la que criaron a sus cuatro enérgicas hijas: la mayor, Jessica; Leonie, la más responsable; la indómita Mathy, que dejó sus estudios para casarse con un piloto acrobático, y la pequeña Mary Jo, que abandonó la granja muy joven para trabajar en la televisión en Nueva York. Como cada año, tres de sus hijas acuden a visitarles durante unas semanas. El final de su estancia hace aflorar los recuerdos: las alegrías, decepciones, amores y desengaños que marcaron el paso del tiempo y que parecen haber dominado la vida de las cuatro hermanas. Sin embargo, más allá de lo ocurrido late el profundo amor que los ha mantenido unidos durante todos esos años.

A este libro he llegado por el Reto Serendipia Recomienda 2014 (y con este ya llevo dos), concretamente era una recomendación de loquemeahorro. A ello se añadía una recomendación directa de alguien a quien siempre tengo en cuenta sus encomiendas, aunque se crea que no. Así que allá que me fui a esta lectura, sin tapujos ni barreras.

Y mira por donde, esta lectura me ha creado un grave conflicto. Porque la base de este blog es que lo que leo, lo cuento. Ese es el espíritu, contar lo que leo, a mi manera. Y resulta que con este libro me ha pasado que, al terminar la lectura… ¡no tengo nada que contar!. ¿Es porque no me ha gustado?, pues no, no es por eso, mentiría si dijera que no me ha gustado. Es sencillamente que lo terminé de leer y no tenía nada que decir, ni bueno, ni malo ni todo lo contrario. Y eso me dejó desconcertada, así que al final me he sentado delante del ordenador dispuesta a solucionar este problema, porque tengo miedo de no ser capaz de recuperar la esencia de este blog, que últimamente anda tambaleante. Lo haré con ánimo contable, necesito que me salgan las cuentas.

En su haber:

. Es un libro que va in crescendo, de menos a más. Mucho mejor la segunda mitad que la primera (este es un punto a repartir entre haber y debe)

. Los numerosos diálogos, bien construidos y muy ágiles, facilitan la lectura, son una parte importante de la columna vertebral de este libro.

. Es una historia absolutamente normal y real, personajes creíbles, historias reconocibles, emociones humanas y habituales.

. Hay personajes muy bien dibujados, sin necesidad de que la autora aleccione para que nos pongamos de un lado u otro. No nos dirige, sólo nos muestra. No hay trampa ni cartón.

. Nos muestra la evolución en el tiempo de una familia utilizando para ello a los distintos personajes, me pareció original y bien construida en ese sentido.

. Es tremendamente cercano, con muchos tics identificables. Todos tenemos familia, todos tenemos contradicciones, lastres y alegrías.

. Como no hay artificios, los buenos no lo son tanto y los malos tampoco. En la naturaleza humana está ser contradictorios y aquí no se libra nadie.

. Es un libro absolutamente transparente y noble, no hay dobleces, engaños, juegos ni recovecos.

En su debe:

. Cuesta meterte en la historia, ese primer apartado dedicado a introducirnos (a través de Mary Jo) a la familia y el entorno no capta lo suficientemente rápido nuestra atención. Y los principios son tan importantes. Aquí coloco la primera mitad del libro, demasiado lento para que termines de sentir que estás dentro.

. Y como me costó empezar, tardé mucho en avanzar y superar ese inicio tan desangelado. Tuve que esforzarme, así es y así lo cuento. Es otro tipo de esfuerzo el que me gusta que se me exija en los libros.

. No entendía qué pintaba Mary Jo, me parecía absolutamente prescindible. Al final no es así, pero claro, hay que llegar (casi) al final.

. Cierta sensación de que los personajes podrían haber dado más de sí, pero la propia estructura del libro (cambiando de punto de vista y personaje) impide que los personajes terminen de agarrarse a tu alma lectora.

. Me siento muy identificada con esa sensación de estar lejos de la familia, como opción personal, y sin embargo necesitarlos y no saber qué hacer sin ellos. Pero no conseguí que esa sensación me traspasara, no sé si yo no la capté lo suficiente o Jetta Carleton me mantuvo a (demasiada) distancia.

. Que me haya provocado esa desazón de no saber qué decir al terminar de leerlo. Eso no se lo perdono, el brete en el que estoy ahora es de órdago :(

Saldo: Dos puntos más en el haber que en el debe. Eso debiera de inclinar la balanza al lado del sí, pero sin embargo sigue obstinada en permanecer neutra, ni a un lado ni al otro. ¿Por qué? El tema de las familias es un tema que nunca me deja indiferente, y la familia aquí mostrada no es una familia irreconocible, estrambótica, extraña, intachable, ajena… No, es una familia imperfecta, como todas, un rompecabezas con muchas piezas y con sus rebeldías, sus contradicciones, sus más y sus menos, sus defectos y sus virtudes, sus luces y sus sombras, sus alegrías y sus dramas… y por encima de todo, al final está lo de siempre: odias tanto como amas a tu propia familia, pero mientras que el odio o el rencor es pasajero, el amor a la familia siempre va a estar ahí, como algo tan inevitable como necesario.

Como el libro me dejó tan extrañamente muda, quise confirmar una sensación. Sabía que era el único libro escrito por la autora, y no porque la mujer no tuviera una vida relativamente larga: vivió 86 años y el libro lo escribió con algo menos de 30 años. Cerca de los 70 años comenzó a escribir una novela que parece no se llegó a publicar. ¿Por qué no escribió más esta mujer? fue la pregunta que me hice. Y aunque sólo son teorías que me monto en mi loca cabeza, pienso que no escribió más porque no tenía nada más que contar: contó su vida, no es que su vida inspirara el libro, es que contó su vida. Para confirmarlo quise comprobar algo: si Jetta era la menor de sus hermanas, si era Mary Jo… y, zas, así era. Ella era Mary Jo. Ya está, lo contó y ya no tuvo más que decir.

En definitiva, un libro que, gustándome, no me ha dado lo suficiente como para tener algo que decir de él. Pero como llegado el momento puedo enrollarme cuál persiana, algo he conseguido contar. Tengo que decir que todos los comentarios y reseñas que he visto de este libro son positivas, con lo que asumo mi responsabilidad: no es él, soy yo y la raruna que habita en mí. Y con mi desazón a cuestas me voy y os dejo con este libro que he leído y os he contado.

(©AnaBlasfuemia)