Alma de motera

Hace mucho tiempo tuve un novio motero. Iba a decir que era feo como el culo. Pero eso no es verdad, su culo era precioso: redondo, pequeño, apretado… Por aquella época yo iba mucho a una ciudad costera, a unos cuantos kilómetros de donde vivía. Mi pandilla allí era básicamente de mujeres, puesto que los hombres aparecían y desaparecían según duraran las relaciones de pareja. Durante mucho tiempo a mis amigas les dio por codearse con la élite de los surfistas de la zona. Unos mocetones musculosos, atractivos y bastante pijos. No sé muy bien cómo conocí a R., el motero. Creo que fue a través del surfista menos pijo de todos, que se relacionaba con gente más variopinta que sus compañeros de tabla.

Mis amigas nunca entendieron cómo pude enrollarme con aquel chico desgarbado y feo. Es cierto, tenía una Harley Davidson que le hacía bastante más atractivo. Siempre he tenido alma de motera, aunque se quedara ahí, en el alma, puesto que mi fascinación por las motos nunca ha pasado de admirarlas devotamente, como quien descubre sin pudor pero con admiración una obra de arte.

Ignorando comentarios y cotilleos de mis pérfidas amigas, me enrollé con R. Y durante bastante tiempo además (para lo que era la media de aquel entonces). Pero oye, es que me gustaba estar con él: ir por los pueblos de nuestra hermosa geografía en moto, que me llevara a casa al amanecer (y eran algo más de 40 kilómetros, más la vuelta), cenar en sitios insospechados y sorprendentes, fumar hierba recostados en la moto, charlar, escuchar y bailar rock...

Yo gozaba cuando me subía con él a la moto y me acoplaba a su culo: al de la moto y al de R. Encajábamos a la perfección, mi pelvis contra sus nalgas, mis muslos pegados a los suyos, mi estómago y mi pecho contra su espalda, mis brazos adoptando la forma de su cuerpo, envolviéndolo con descaro y seguridad. Éramos como el yin y el yan. Como Zipi y Zape. Como Pili y Mili. Astérix y Obelix. Rivera y Khalo. Teseo y Ariadna. Éramos los pasos y sus huellas milimétricas en la arena.

Nos acoplábamos tan bien, era tal la carga erótica, la turbadora y húmeda electricidad que nos producíamos cuando nos subíamos a la moto que cuando nos bajábamos de ella no éramos capaces de conseguir la misma conjunción. La magia explosiva e intensa se producía encima de la Harley, allí éramos la pareja perfecta, hacíamos sonar una música improbable sólo para nuestros oídos; fuera de ella éramos una pareja de buenos amigos, muy buenos amigos, pero incapaces de profanar nuestros cuerpos con la misma intensidad, la misma lujuria, el mismo deseo.

Con el paso del tiempo pasábamos más horas y días y noches encima de la moto que bailando, fumando en las puestas de sol o hablando sosegadamente. Subíamos a la moto para disfrutar con avidez del morbo de nuestros cuerpos al ajustarse el uno al otro, clac, clac… Hacíamos rutas cíclicas, sin pararnos. Kilómetros y más kilómetros encima de la moto, hiciera frío, calor, nevara, lloviera… Nos subíamos a la moto y hacíamos camino, sin velocidad o con ella, siempre en libidinoso movimiento. Sin hablarnos. Sin cenas. Encima de la moto. Con intenso y sensual deseo.

Y así terminó nuestra historia, tanto deseo cercenado terminó por agotarnos, porque en definitiva.. ¡¡es tan difícil hacer el amor en una Harley!!

(©AnaBlasfuemia)