“Logró adaptarse, y se adaptó hasta tal punto que el principal rasgo de su personalidad era la ausencia de personalidad”
No es fácil tomarse en serio una fiebre sin ponerse mística. Pasas la mayor parte del tiempo intentando domesticarla con paracetamol y resignación, y cuando por fin llega (el cuerpo rendido, la sábana húmeda de sudor, los sueños entrecortados que no se sabe si son propios o prestados), entonces, en ciertos casos rarísimos, la fiebre escribe por ti. Es lo que le ocurrió a Genberg, cuando un virus la tumbó en cama durante la primavera de 2020 y su cuerpo, liberado de la voluntad consciente, dictó un texto que se parece más a un susurro interior que a una novela convencional.
Si Proust necesitó una magdalena para activar la memoria involuntaria, Genberg necesitó fiebre. Y eso es importante porque en este libro no hay nada metafórico. Las cosas son lo que son: recuerdos que no se dejan clasificar, personas que siguen vivas aunque ya no estén, escenas que reaparecen porque todavía duelen de una forma específica.
Lo que “Los detalles” pone en juego es una especie de arqueología del roce. Genberg no narra su vida, sino las huellas que le han dejado otras personas. Cada capítulo parte de una relación pasada (una ex pareja, una amiga, un amante, una madre), pero el foco no está en ellos, sino en lo que de ellos se ha quedado alojado en la narradora. El “yo” no es una entidad sólida, sino los restos de las personas con las que nos rozamos.
Genberg escribe sin estructuras ambiciosas, no nos grita: “¡mira qué trauma tan bien escrito tengo!" Y el resultado es una especie de estilo humilde, sin alardes. La escritura se vuelve modesta, casi incómoda, porque nos deja en un espacio donde dudamos si lo que leemos es brillante o simplemente verdadero. A mí me pareció más verdadero que brillante, pero la verdad también es una forma de lucirse.
Cuando terminé la lectura, lo primero que pensé fue: “no hay vidas normales”. Y con esa idea podría resumir no solo este libro, sino también su oposición a toda narrativa que intenta organizar la existencia en trayectos comprensibles. Genberg no trabaja con lo extraordinario, sino con vidas que no encajan en la etiqueta de lo corriente y que, por eso mismo, resisten cualquier forma de cierre.
Hay un reconocimiento casi físico de que los otros nos modifican. Que las relaciones son más importantes que los argumentos. Que el pasado permanece porque no puede dejar de hacerlo. Al final la herida no es el pasado, sino cómo lo llevamos dentro. Lo único que cuenta son los detalles, el grado de densidad, el cómo y el qué. Así hay que leer la vida: sin obsesión por el cuándo, sin exigencia de sentido, solo con atención a la textura de lo vivido. Es un libro que entiende que los vínculos no se mueren, solo se transforman en conversación interior.
Una se pasa la vida intentando cerrar capítulos, dejar atrás. Pero resulta que no hay manera. Porque tú quieres soltar, sí, pero el recuerdo es como esa persona que se quedó a dormir una noche en tu casa hace quince años y todavía está en el sofá. Y claro, ya le cogiste cariño.
Si alguna vez me vuelvo a enamorar, ruego a quien sea que esté de guardia en el cosmos que lo haga como Genberg lo cuenta: con fiebre, con recuerdos desordenados, con frases que alguien dijo hace años y siguen pegadas como una etiqueta mal arrancada en el alma. Y si no puede ser así, que al menos me dé un termómetro, una libreta y una Niki con quien pelearme durante dos veranos (aunque luego se largue a cortar lazos con el siguiente ser humano en la cola del supermercado), una Johanna que me contradiga sin levantar la voz, un Alejandro que lea a mi lado y luego se esfume y una Brigitte que me obligue a mirar los detalles hasta que entienda algo.
Gracias Ia Gengerg. Gracias Gemma Pecharromán (traductora)
