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lunes, 21 de abril de 2014
Como amigo (Forrest Gander)
Título original: As a friendTraductora: Pura López-Colomé
Páginas: 136
Publicación: Sexto Piso
ISBN: 9788415601241
Sinopsis: Les es uno de esos escasos seres extraordinarios en el sentido más amplio del término. Desde su accidentado nacimiento parece portador de un destino tan intenso como terrible. Lo mismo inspira fascinación por su gran belleza e inteligencia, que envidia entre sus más íntimos amigos, que disfrutan y padecen de manera constante su magnetismo. Como amigo narra su historia con el sur rural de Estados Unidos como melancólico trasfondo donde él mismo, su amigo y rival Clay, su esposa Cora y su amante Sarah se ven envueltos en una trama de amor y celos, donde todo gira y confluye en torno a Les.
Podéis empezar a leerlo AQUÍ.
A Les le gustaba poner en escena intercambios dramáticos de los que podía salir rápidamente, dejando tras de sí un espacio cargado. Su resonancia.
Como amigo tiene uno de los arranques más espectaculares e inquietantes que recuerdo, de una gran (casi excesiva) intensidad, con un lenguaje que es como las contracciones que describe, bombeando la mirada del lector. Seguí leyendo hasta la página 37, contenta de haber elegido tan a ciegas y tan acertadamente. En ese punto y página me detuve, quise saber más de lo que tenía entre manos. Leí esta reseña, esta y también esta. Sonreí, qué maravilla, yupi, qué acierto, apunta este libro, me congratulé por la elección y me dispuse a seguir leyendo.
Cometí un error (en realidad fueron dos errores). Me equivoqué. Seguí leyendo y de repente me perdí. Todo lo que me había gustado hasta esa página, todo lo que había recuperado, todo lo que creía que se iba a expandir y a mostrar ante mis ojos lectores se empezó a desmoronar. Ya no veía nada de esa delicatesen que había empezado a saborear con regocijo e ilusión. Me paré y volví hacia atrás. ¿Qué carajo me estoy perdiendo?, ¿qué es lo que no veo? Volvía hacia atrás, seguía perdida pensando que debería de estar leyendo mal, de forma inadecuada, que tal vez más adelante pasaría algo que me hará recuperar esa mirada ilusionante del principio.
Nada menos que Jeanette Winterson dice de este libro que es perturbador, inolvidable y encantado. Y que había que leerlo con lentitud. No, esto no puede ser. Perturbada estoy, desde luego, pero sospecho que no de la manera de Winterson. Avanzo páginas y sigo sin ver nada claro ¿dónde está el Les cautivador y extraordinario que pensé me encontraría en algún momento y haría encajar unas piezas que se me caían de las manos y se desmoronaban? Unas piezas que además, ni me gustaban ni disfrutaba. Les no me parece cautivador, no me parece extraordinario, no me parece nada. Ningún personaje me dice nada, no los entiendo, no entiendo tanto arrebatamiento por Les. Me lo digan en prosa, en verso o a grito pelado. No lo entiendo.
No llegó, no hubo un momento en el que la lectura recuperara la ilusión, la magia. Algún destello, alguna frase aquí, allá. Deseosa de rescatar algo me aferraba a esos brillos esporádicos. Pero unos centelleos no hacen belleza ni construyen un libro. Forrest Gander es poeta, y esta su primera novela. Dice que tuvo que inventar otra forma de escribir, porque no sabía escribir como un novelista. A mí me gusta la poesía, aprecio el lirismo en la narrativa. Adoro las artimañas y juegos de palabras, que se construyen verso a verso, golpe a golpe de estrofa. No adoro este libro.
No ayudaba mucho a mis mejores intenciones de dejarme embelesar por este libro el que la traducción fuera al mexicano. Pero ni salvando ese obstáculo conseguí atisbar nada más allá de esas 37 primeras páginas y poco más. Quise ver originalidad si no en lo que cuenta (me recordaba a Michael Cunningham, en una vertiente que pretendía ser más transgresora), al menos en el cómo lo cuenta. Pero ni siquiera la estructura narrativa más o menos experimental consigue salvar la lectura ni que mis esperanzas lleguen a buen puerto.
Como es corto, además de ir hacia delante y hacia atrás, incluso al terminarlo lo volví a releer. Que no se diga que ya que voy a mandar este libro a mi casi olvidada ONG ¡Salva mi lista! no he intentado evitarlo. Que una cosa es tirar un libro al campo, a la madre tierra, pero otra defenestrarlo en la ONG. La relectura sólo confirmó lo que ya sabía: o yo no sé leer, o estoy fatal de lo mio o este libro está sobrevalorado no, lo siguiente.
¿Os dije que cometí dos errores? En realidad cometí tres: el tercero fue haberme parado en esas tres reseñas mencionadas al principio y no haber llegado a leer esta reseña. La búsqueda de Google no me la quiso mostrar entre las primeras. Me hubiera ahorrado tiempo y una decepción que se aproxima mucho a la sensación de haber sido estafada. Por verlo desde una vertiente más positiva y constructiva, también quiero valorar algo de esta lectura: me ha venido de perlas cabrearme con un libro para equilibrar mis marejadas emocionales.
Qué es lo que anda mal en mí, que decidí creerte. Qué anda mal en mí, que no pude salvartePD: Pido perdón humildemente al segundo error por mi impulsividad.
(©AnaBlasfuemia)
Título original: As a friend Traductora: Pura López-Colomé Páginas: 136 Publicación: Sexto Piso ISBN: 9788415601241 Sinopsis: Les es uno de esos escasos seres extraordinarios en el sentido más amplio del término. Desde su accidentado nacimiento parece portador de un destino tan intenso como terrible. Lo mismo inspira fascinación por su gran belleza e inteligencia, que envidia entre sus más íntimos amigos, que disfrutan y padecen de mane…
martes, 25 de junio de 2013
Nunca volverás (Hans Koppel)
Título original: Kommer aldrig mer igen
Traductor: Mayte Giménez | Pontus Sánchez
Páginas: 336
Publicación: 2011 (2012)
Editorial: Planeta
Categoría: Novela Negra
ISBN: 9788408013945
Sinopsis: Mike,
su esposa Ylva y su hija Sanna viven en una casa en Helsingborg, en el sur de
Suecia. Una tarde, tras el trabajo, Ylva no vuelve a casa. A medida que pasan
las horas su preocupación va en aumento. Pasados unos días, al darla por
desaparecida, la policía comienza a investigar. Ylva está secuestrada a pocos
metros de allí, en la casa de sus vecinos; esa pareja mayor que se mudó hace
unos meses al barrio y que parece tan normal. La máxima crueldad es que la pareja
ha instalado una cámara en la casa de Ylva, y esta puede ver todo lo que
acontece allí en la pantalla que corona su precaria habitación. Impotente,
grita ante una pantalla que le muestra en directo la que hasta ahora era su
vida cotidiana, una vida de la que ha dejado de ser protagonista.
No se puede decir que no tenga “ritmo” a la hora de elegir lecturas
este mes: una de cal, una de arena, una de cal, una de arena. Tocaba arena y me
he encontrado con toda una playa. Y el caso es que alguna de las personas que
visito asiduamente su blogs, y que visitan este, han reseñado últimamente Nunca volverás de Hans Hoppel y parece
que (estas cosas pasan) con muy distinta impresión de esta lectura.
No me ha gustado. Lo dejo claro ya desde el principio, e intentaré
ahora explicar las razones.
Es un libro muy poco narrativo,
en él no aparecen apenas descripciones ni del entorno (evidentemente no me
refiero a la precaria habitación en la que permanece encerrada la protagonista)
ni de los personajes. Es difícil hacerte una imagen mental del lugar donde
transcurre la historia (Helsingborg). Y lo que es más curioso aún: apenas hay
descripciones del físico de los personajes, con lo que también cuesta recrearlos
mentalmente. No es que sea importante a efectos de la narración, pero sí lo es
a efecto de la “atmosfera” que el autor crea (supongo que sin querer): no hay
relación lector-personajes. No estableces vínculos con ellos. No llega a haber
ningún tipo de “afecto” por ellos, ni sientes lástima por Ylva y su familia, ni
desprecio por los secuestradores. Ni frio ni calor.
Es cierto que hay escenas en las que sientes repulsión. Justo en
aquellas en las que el autor pone la carne en el asador, relacionadas con
escenas de violencia sexual y verbal bastante explícitas a las que someten los
secuestradores con Ylva. Salvo en esos momentos puntuales, que resultan más
chocantes y desagradables precisamente por la ausencia de escenas que de una
forma u otra consigan “mover” algo en el lector, el resto de la lectura se me
ha hecho bastante plana y diría que hasta aburrida. Porque no pasa nada.
Sabemos lo que va pasando porque el narrador nos lo dice, y así sabemos el
tiempo que va pasando o cómo se sienten los personajes o lo que va sucediendo.
Como si fuera un apuntador que nos ayuda a situarnos porque probablemente de
otra forma no entenderíamos nada.
Doy mucha importancia a los personajes, da igual cómo sea el narrador
(protagonista, secundario, observador, omnisciente…). Y en este caso la
construcción (o no construcción) de los personajes es uno de los puntos más
débiles del libro.
Bastante avanzado el libro,
casi en su última parte, de repente todo se precipita y cobra vida, todo lo que
no pasaba durante casi 300 páginas de repente, zas, ¡¡acción!!. Es lo que se
diría un final precipitado, pero en mi caso, que me estaba pareciendo una
lectura plana me vino hasta bien porque me espabiló ligeramente y eso hizo que
al final consiguiera terminar el libro.
Hay algo que chirría sobremanera. Y es que si yo fuera policía sueco
probablemente dejaría de leer a Hans Koppel de por vida. Hay policías, sí,
incluso un comisario. Pero de investigación policial nada de nada. Está claro
que el autor no quería contarnos esa parte de la historia. Son otros aspectos
los que quería hacernos llegar: cómo se sienten las víctimas. Porque en este
libro (y eso me ha llamado la atención) todos son víctimas. No me han llegado
mucho las emociones de todos estos personajes, porque el autor (según mi
criterio) no ha sabido transmitirlos. Pero sí tengo claro que era el mensaje
sobre el que quería poner nuestra atención, y por eso no le interesaba
transmitirnos todo el procedimiento policial. No era ese el objetivo. Pero de
ahí a que su papel en la narración es que aparezcan como unos ineptos
absolutos, con una dejadez y una inmadurez que les hace parecer absolutamente
tontos, pues dista mucho. Y dice poco de recursos narrativos.
Que, por otro lado ¿qué sabré yo de recursos narrativos?. Pues nada
en verdad. Pero estas son mis sensaciones y las comparto. Y de mis sensaciones
sí sé.
No obstante, cuando un libro no me gusta y lo comento, también me
gusta valorar los aspectos positivos. Porque todo libro lo tiene, aunque sólo sea
por el esfuerzo del autor en escribirlo. Y en este caso también hay aspectos
positivos.
Por ejemplo, el ritmo de lectura es muy ágil. Aunque los primeros
capítulos está dedicado cada uno a la presentación de los distintos personajes
y en principio esto podría desconcertar, sin embargo aquí Koppel maneja el
tempo estupendamente, imprimiendo a
cada capítulo la extensión justa para que sigas avanzando y te sitúes en lo que
quiere contarte hasta que la relación de los distintos personajes queda
establecida.
La temática: el secuestro prolongado de una mujer, a la que se
esclaviza sexualmente y se denigra constantemente, es un tema que (por
desgracia) está muy de actualidad y no hay más que ver en los últimos años
todos los casos que se han ido descubriendo, el último de ellos además de un
secuestro múltiple. Que Hans Koppel haya querido poner la mirada sobre cómo se
sienten las víctimas me parece loable. Aunque otra cosa es que lo haya
conseguido y al final el libro ni llegue a ser una novela negra ni una novela
denuncia.
Quiero comentar también que Hans Hoppel es el seudónimo utilizado por
el autor de novela infantil Petter Lidbeck. Y lo comento no por casualidad ni
por curiosidad o como anécdota, sino porque el estilo de este libro me ha
parecido en ocasiones muy próximo a la literatura juvenil. Y al hacer esta
entrada y buscar información del autor fue cuando he visto tanto lo del
seudónimo como lo del tipo de novelas que escribe (además de novela negra).
Ahora lo entiendo mejor.
Título original: Kommer aldrig mer igen Traductor: Mayte Giménez | Pontus Sánchez Páginas: 336 Publicación: 2011 (2012) Editorial: Planeta Categoría: Novela Negra ISBN: 9788408013945 Sinopsis: Mike, su esposa Ylva y su hija Sanna viven en una casa en Helsingborg, en el sur de Suecia. Una tarde, tras el trabajo, Ylva no vuelve a casa. A medida que pasan las horas su preocupación va en aumento. Pasados unos días, al darla por …
martes, 14 de mayo de 2013
El lamento del perezoso (Sam Savage)
Título original: The Cry of the SlothTraductor: Ramón BuenaventuraPáginas: 272Publicación: 2009 (2009)Editorial: Seix BarralCategoría: NarrativaISBN: 9788432228520Ilustración de cubierta de: Josep BagáSinopsis: La vida de Andrew Whittaker se derrumba: la revista literaria que dirige está a un paso de la bancarrota, el edificio que posee se cae a trozos y su mujer lo ha dejado. Sin embargo, Andrew no abandona. Es una máquina de crear proyectos, ilusiones y deseos vanos. Y escribe sin parar: bocetos de relatos o novelas; cartas de rechazo a aspirantes a escritores, a periódicos fingiendo ser otro, a antiguos compañeros con más éxito que él; listas de la compra; carteles para sus incívicos vecinos... El lamento del perezoso se compone de los textos que Andrew escribe durante cuatro intensos meses. De ellos emerge el retrato de un entrañable visionario, un verdadero Don Quijote de nuestros días, empeñado en ser feliz y en defender pluma en mano su visión del mundo.
Estoy triste. Con esa tristeza que te produce la decepción. Una tristeza casi otoñal, de esas de “yo quería quererte pero no... no pudo ser”.
Los que hayáis leído mi reseña de Firmín, sabréis que su lectura me gustó mucho. Que tocaba palmas con las orejas, vaya. Encantada estaba con ese ratón amante de los libros. Le quería, bueno, aún le quiero, a Firmín. Así que cuando me puse a leer El lamento del perezoso, lo hice dispuesta a (cuanto menos) enamorarme del perezoso, a disfrutar de la lectura de un autor que me había encandilado.
Yo quería, pero no, el perezoso Andrew Whittaker no me ha enamorado. Me ha cabreado, me ha enfadado y hasta me ha irritado. El lamento del perezoso es exactamente lo que dice su título: el lamento (escrito a través de distintas cartas) de un perezoso y las misivas de un deterioro, progresivo, decadente, enfermizo.
Firmín leía. Andrew escribía. Como si fueran dos caras de la misma moneda. Para ambos esa actividad (leer, escribir) es un refugio, una forma de huir de la soledad, pero también una búsqueda, tal vez una búsqueda de uno mismo. Y hasta ahí las similitudes. Porque Firmín se me hizo entrañable y Andrew antipático.
Concebida como una novela epistolar, sólo conocemos las cartas y notas del protagonista (Andrew Whittaker), no lo que le responden, si es que le responden. Porque hablamos de una mente enferma. Brillante, ingeniosa, pero enferma. Lo que sabemos, pues, lo sabemos desde su punto de vista. Y así, asistimos al deterioro de esa mente brillante pero perezosa.
Pero hay que sacar oro de debajo de las piedras, porque siempre lo hay: Sam Savage mantiene su humor árido e irónico y también la (en este caso más soterrada) crítica implacable a una sociedad injusta y despiadada con el diferente.
Hay algo que me ha desasosegado de forma imperceptible pero contundente: Andrew es un activista... un activista pasivo. Sus airadas protestas no traspasan el folio en el que escribe, aunque llegue a enviar sus notas. ¿Qué es lo que me ha desasosegado? El parecido con el activismo actual: ese que se queda en las redes sociales, en las firmas por internet solicitando justicia para esto y para lo otro. Todo desde el salón de casa. Todo desde el teclado.
Sí, ha sido una decepción. Pero con matices: me encanta como escribe Sam Savage, su forma de usar y combinar palabras, de descubrirme palabras nuevas y hermosas (como cantilena, que pensaba era un error ortográfico, pero no), me gusta su forma de construir frases, lo que proyecta su escritura, las imágenes que me evoca, me gustan sus metáforas, sus juegos de palabras, sus descripciones. Con los dos libros que he leído de este autor me ha pasado que he tenido la evidencia clara de que es un autor que amplía mi vocabulario, que lo enriquece. Su estilo es muy personal y original. Es un autor diferente. Y me gusta esa diferencia. Me gusta mucho en verdad. Por eso, decepción con matices. Porque además admiro a los autores que arriesgan. Sam Savage aún tiene crédito en mi mundo de libros. Y mucho.
“Siempre me ha parecido que la gente que se aburre es porque no se fija en los detalles“ (Andrew Whittaker dixit)
Aunque no lo parezca, sigo fiel a Sam Savage, porque además me fascina su aspecto (muy Valle-Inclán) y lo intuyo en Firmín y en Andrew.
Título original: The Cry of the Sloth Traductor: Ramón Buenaventura Páginas: 272 Publicación: 2009 (2009) Editorial: Seix Barral Categoría: Narrativa ISBN: 9788432228520 Ilustración de cubierta de: Josep Bagá Sinopsis: La vida de Andrew Whittaker se derrumba: la revista literaria que dirige está a un paso de la bancarrota, el edificio que posee se cae a trozos y su mujer lo ha dejado. Sin embargo, Andrew no aba…
sábado, 5 de enero de 2013
El pianista del gueto de Varsovia (Wladyslaw Szpilman)
Título original: Śmierć MiastaTraductor: María Teresa de los Ríos de FranciscoPáginas: 228Publicación: 1946 (2001)Editorial: Turpial & AmarantoCategoría: Biografías y MemoriasISBN: 8492160586Sinopsis: Memorias de la segunda guerra Mundial que vivió el narrador, redactadas nada más terminar y publicadas en 1946. El libro fue pronto retirado de circulación por las autoridades polacas. Esta versión fue publicada en alemán en 1998 e incluye extractos del diario del capitán alemán Wilm Hosenfeld, quien aparece al final de la historia de Szpilman. También contiene un epílogo final del poeta alemán Wolf Biermann que, a petición de Szpilman, aclara más aspectos de la historia de Szpilman y de Hosenfeld.
Me ha dejado mal sabor de boca este libro. Como he leído en alguna sinopsis "Szpilman no juzga ni muestra deseos de venganza, sino que simplemente pone delante del lector los sucesos de su vida en aquellos años terribles". Lo malo es que tampoco muestra emociones.
Los
hechos que cuenta son terribles, todos los conocemos. El hecho de que estemos
hablando de una autobiografía debería de hacer que "removiera" más
emocionalmente, y sin embargo Szpilman lo cuenta de una manera tan fría... que
me he quedado yo también a la misma temperatura.
Hay
tantos libros, películas que cuentan los sucedido de una manera tan impactante
(aunque los hechos de por sí ya lo son) que la lectura de El pianista del gueto de
Varsovia me ha dejado, pues eso... mal
sabor de boca, un poco frustrada. Me da rabia que hechos tan tremendos contados
por un protagonista directo me haya dejado tan alejada de lo que leía. Claro
que duele leer lo sucedido, pero faltan emociones más directas e impactantes
que el autor no ha conseguido transmitirme. Quizá el hecho de haber sido
escrito con los hechos tan recientes (1946) haya influido en esto. Como si Wladyslaw
Szpilman estuviera aún bajo los efectos de una especie de anestesia emocional,
necesaria para sobrevivir al horror.
En
este caso la versión cinematográfica (El pianista, dirigida por Roman Polański
y protagonizada por Adrien Brody) es
mucho más popular que el libro. Wladyslaw Szpilman falleció antes de que la película fuera
terminada.
Trailer de la película:
Wladyslaw Szpilman:
Título original: Śmierć Miasta Traductor: María Teresa de los Ríos de Francisco Páginas: 228 Publicación: 1946 (2001) Editorial: Turpial & Amaranto Categoría: Biografías y Memorias ISBN: 8492160586 Sinopsis: Memorias de la segunda guerra Mundial que vivió el narrador, redactadas nada más terminar y publicadas en 1946. El libro fue pronto retirado de circulación por las autoridades polacas. Esta versión fue publicada en…
domingo, 1 de julio de 2012
La elegancia del erizo (Muriel Barbery)
Título original: L'élégance du hérisson
Traductor: Isabel
González-Gallarza Granizo
Páginas: 368
Publicación: 2006 (2007)
Editorial: Seix Barral
Categoría: Narrativa
ISBN: 9788432228216
Sinopsis: En el número 7 de la
calle Grenelle, un inmueble burgués de París, nada es lo que parece. Dos de sus
habitantes esconden un secreto. Renée, la portera, lleva mucho tiempo fingiendo
ser una mujer común. Paloma tiene doce años y oculta una inteligencia
extraordinaria. Ambas llevan una vida solitaria, mientras se esfuerzan por
sobrevivir y vencer la desesperanza. La llegada de un hombre misterioso al
edificio propiciará el encuentro de estas dos almas gemelas. Juntas,
Renée y Paloma descubrirán la belleza de las pequeñas cosas. Invocarán la magia
de los placeres efímeros e inventarán un mundo mejor. La elegancia del erizo es
un pequeño tesoro que nos revela cómo alcanzar la felicidad gracias a la
amistad, el amor y el arte. Mientras pasamos las páginas con una sonrisa, las
voces de Renée y Paloma tejen, con un lenguaje melodioso, un cautivador himno a
la vida.
He estado a punto de abandonar la
lectura de este libro varias veces, pero mi cabezonería es, no podía ser de
otra forma, muy terca. Y menos mal, porque lo mejor de este libro (al contrario
que otros muchos) se lo reserva para el final. Aunque finalmente me ha dejado
un mejor sabor de boca de lo previsto durante la larga lectura, tengo que decir
que a mi me pareció que este es un libro-trampa, o al menos, un libro
hipócrita.
Es un libro tramposo porque la historia
que cuenta no es la que nos venden. La historia no va de dos almas gemelas que
se encuentran (Renée y Paloma). De hecho se encuentran avanzada la mitad de la
novela y no es tan relevante. Las dos almas gemelas son en realidad Ozu (el
hombre misterioso) y Renée, y ese encuentro sí es el que finalmente mejora el
tono de esta (para mí) espesísima lectura. Hasta este encuentro es como si
hubiera estado leyendo un tratado de filosofía (que me gusta, pero no que me la
camuflen de otra cosa). Y es que además ni siquiera comparto bastantes aspectos
de la filosofía que transmite Muriel Barbery (especialmente el cómo la
transmite)
Y es un libro hipócrita porque las
protagonistas concentran en sí mismas los defectos que critican. El libro
parece en ocasiones una confrontación entre pobres y ricos y listos y tontos.
Si la pretensión era criticar a la burguesía más clasista y a la falta de
cultura en la sociedad, lo hace de una manera tan (precisamente) clasista que
acaba cayendo en la presuntuosidad y la prepotencia. Las protagonistas se
elevan a su pedestal de inteligencia y exquisita cultura para disparar contra
todo lo que se menea. No es de inteligentes ningunear y despreciar mirando por
encima del hombro a aquellos que "no están a la altura".
Y eso es lo que a mí me ha estado
chirriando continuamente. Me parece que el libro contiene muchos prejuicios e
intolerancia. No me puedo resistir a reproducir un texto del libro (p. 287):
"Mi prima Sophie está aquejada de
Síndrome de Down. No va conmigo extasiarme ante los mongólicos como piensa mi
familia que está bien hacer (incluso Colombe se presta a ello). El discurso
consensuado es: tienen una minusvalía, pero ¡son tan entrañables, tan
cariñosos, tan conmovedores!. Personalmente, la presencia de Sophie se me hace
bastante penosa: babea, grita, se pone de morros, coge rabietas y no entiende
nada. Pero no quiere decir que no apruebe a Hélène y a Claude. Ellos mismos
dicen que es una niña difícil y que es un horror tener una hija con Síndrome de
Down, pero la quieren y se ocupan muy bien de ella, me parece a mí"
Pues a mí me parece que una mente
inteligente es una mente en la que no cabe la compasión, pero sí la diversidad.
Una mente inteligente no es una mente elitista. Una mente inteligente no
dejaría escrito este comentario poniéndolo además como el pensamiento de una de
las protagonistas "inteligentes".
La novela nos engaña realmente cuando
habla de personas inteligentes, y nos muestra a personas que poseen una gran
cultura (de acuerdo), con muchos conocimientos (también de acuerdo), con
pensamientos complejos y (hasta cierto punto) elevados.. Y nos engaña porque ser
inteligente es más que todo eso, la inteligencia es más que poseer (y exponer)
pensamientos "cultos", es más que abordar distintos temas desde
teorías filosóficas y desde el conocimiento de distintas culturas, es más que
caer en el desprecio a los "no inteligentes". La inteligencia no
lleva al clasismo, al desprecio, a la pedantería ni a la moralina. La gente
inteligente suma, no resta. Añade, no aparta.
No se puede criticar a una sociedad por
etiquetar absolutamente todo y luego pasarte más de cien páginas etiquetando a
esa sociedad que te deja al margen por ser inteligente.
Lo mejor del libro es el final, que se
desprende de tanta pseudofilosofía panfletaria y, entonces sí, la autora tiene
a bien conceder a sus protagonistas el don de ser seres humanos de carne y
hueso. Supongo que la autora se acordó que no era su tesis doctoral, sino una
novela, lo que tenía entre manos. Es al final del libro cuando realmente, por
fin, me conmuevo. Y no es que esté precisamente de acuerdo con el final (un
recurso fácil, a veces parece que hay miedo a los finales felices; o cuando los
autores nos conceden un final feliz parece impostado).
También se plantean ideas interesantes
(aunque no novedosas), hay momentos realmente divertidos y con un humor (por
fin) elegante e inteligente. A su favor también que se trata de una novela
controvertida: a algunas personas les parece un libro maravilloso y a otras nos
parece un pestiño muy bien disfrazado gracias al marketing.
Título original: L'élégance du hérisson Traductor: Isabel González-Gallarza Granizo Páginas: 368 Publicación: 2006 (2007) Editorial: Seix Barral Categoría: Narrativa ISBN: 9788432228216 Sinopsis: En el número 7 de la calle Grenelle, un inmueble burgués de París, nada es lo que parece. Dos de sus habitantes esconden un secreto. Renée, la portera, lleva mucho tiempo fingiendo ser una mujer común. Paloma tiene doce años y oculta una int…
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