El ruletista (Mircea Cărtărescu)

Título original: Ruletistul
Traductora: Marian Ochoa de Eribe
Páginas: 64
Publicación: 1993 (2010)
Editorial: Impedimenta
Categoría: Narrativa Contemporánea
ISBN: 9788415130048
Sinopsis: Esta pieza, tan breve como intensa, narra la improbable historia de un hombre al que nunca le ha sonreído la suerte, un desarraigado que sorprendentemente hace fortuna participando en letales sesiones de ruleta rusa. Multitudes enfervorecidas, presas del morbo, guardan cola para participar en las ceremonias de muerte y redención en que se convierten sus apariciones, y que dan paso a la histeria colectiva. Un escritor moribundo que conoció al Ruletista en su juventud intenta explicar cómo ese hombre insulso termina convirtiéndose en alguien inmortal y aparentemente inexpugnable, cuando en realidad en él solo anida el más desesperado espíritu de la autodestrucción. Mircea Cărtărescu hace de una historia breve una parábola universal.
Podéis leer el primer capítulo AQUÍ

Hace tiempo que le había echado el ojo a este libro. Los buenos comentarios que había visto, la editorial (Impedimenta), la brevedad del libro… todo me llevaba a esta lectura de forma ineludible. Solo tenía que esperar a que se cayera de la estantería, lo cogiera de la alfombra (verde como un hermoso prado asturiano) y me pusiera a leer.

Después de las últimas lecturas, tan profundas e intensas, necesitaba un tipo de lectura más superficial. O bien una lectura breve, de esas que lees de una sentada en una tarde. Así que  El ruletista, con sus apenas 60 páginas parecía una buena opción.

¡Error!.

Sabía que no iba a ser una lectura ligera, pero si esperaba una lectura rápida. Me equivoqué. No en lo primero, pero sí en lo segundo: he tardado bastante más de una tarde en leerlo. ¿Por qué?. Porque los buenos libros, los libros escritos con belleza, hay que leerlos despacio. Lees, te paras, vuelves a leer un párrafo, saboreas plácidamente cada palabra, cada frase, cada párrafo. Buscas alguna que otra palabra desconocida (clepsidra, por ejemplo), te paras ante una reflexión, una metáfora, una imagen literaria… No, no es un libro de lectura fácil (en cuanto a lectura rápida), está tan bien escrito que desde la primera palabra hasta la última es todo un discurrir por un texto delicioso, en el que no sobra ni falta ni una palabra, ni una coma, ni una frase… Un lenguaje muy rico, incluso onírico en algunos momentos, del que me he beneficiado y que me ha hecho pensar en lo desafortunada que es la tendencia actual de utilizar un vocabulario cada vez más empobrecido y reducido.

Como ya sabéis, en este magnífico relato, se nos va a contar la historia de El Ruletista, así en mayúsculas, porque con el paso del tiempo y sus “hazañas” así fue conocido: El Ruletista, con esas mayúsculas mayestáticas que lo convierten en el único ruletista, El Ruletista. Cómo pasó de ser un ruletista más a ser El Ruletista, así como su destino y el morbo que provoca en una sociedad hipócrita es lo que conoceremos a través de otro personaje (para mí, El Personaje), el narrador de la historia, un viejo escritor amigo desde la infancia del ruletista (más conocido que amigo, creo).

Curiosamente, es el escritor, y no tanto el ruletista, el personaje que a mí me ha cautivado y sobre quien en realidad creo que va la historia. En mi caso el ruletista queda en un segundo plano (no tanto su historia) para dejar paso al Escritor.  Ese escritor que escribe más allá (mucho más allá) de razones crematísticas, escribe por arte, por amor a la literatura, incluso por terapia, para ahuyentar la soledad. Escribir para ahuyentar la soledad… tela, eh (voy a dejarlo aquí). Es curioso, porque en general se ha puesto la atención en el ruletista, su coqueteo con la esquiva muerte, el morbo provocado (“Piensa en las corridas de toros o en los gladiadores y entenderás por qué ese juego se me coló enseguida en la sangre y cambió mi vida”) y  sin embargo al terminar el libro mi sensación era que en realidad el ruletista es la excusa para contarnos la historia del narrador: el viejo escritor, que siente que la muerte le acecha. Y escribe. Y nos cuenta la historia de su amigo el ruletista.

Nuestro escritor es ya un anciano y, puesto que no es creyente ni nunca lo ha sido, se agarra a la única fe que le queda: la literatura. La literatura es su fe y solo cree en escribir, tal vez como redención. En un muy inteligente juego literario, nuestro narrador nos hace una confidencia, su truco metaliterario para salvarse: aunque la existencia del ruletista parece un imposible, sin embargo él lo conoció. Porque “hay un lugar en el mundo donde lo imposible es posible, se trata de la ficción, es decir, la literatura”. Si es estadísticamente improbable que pudiera existir el ruletista, entonces sólo ha podido ser un personaje. Y como nuestro narrador ha conocido al ruletista, entonces él también es un personaje, algo que le llena de alegría, porque entonces… vivirá siempre. Siempre que su mundo sea leído.

Al principio del libro leo “la literatura no es el medio adecuado para decir algo real sobre uno mismo”, y casi al final podemos encontrarnos con esta pirueta y doble salto mortal:

Espero con toda mi alma –y tengo un argumento poderoso: el Ruletista- ser el personaje de un relato y, aunque tengo ochenta años, no morir nunca porque, de hecho, no he vivido nunca. Quizá no viva dentro de una historia importante, quizá sea tan solo un personaje secundario pero, para un hombre que afronta el final de su vida, cualquier perspectiva es preferible a la de desaparecer para siempre.

Leyendo cosas así entenderéis que la lectura es pausada, deliciosamente pausada y reflexiva. Como digo, todo es un juego, una perspicaz y lúcida propuesta del narrador (¿cuánto hay de Mircea Cărtărescu en el narrador?) que construye con un fino hilo en el que cada puntada va cerrando un circulo perfecto. Un libro magistral, yo diría que un clásico actual. Un autor que escribe desde la poesía, la inteligencia, la sensibilidad, la audacia, el talento… Y del cual, desde ya mismo, soy lectora fiel de todo lo que escriba y tengan a bien traducirme, porque el rumano se me da fatal (aunque el rumano es el idioma extranjero que mejor entiendo sin conocerlo, junto al portugués y al italiano). Por cierto, magnífico trabajo de Marian Ochoa de Eribe en la traducción, que intuyo delicada y muy cuidada.

He aquí otro libro que al terminar de leer, quise volver a leer. Y un autor que acabo de descubrir pero del que ya soy fan (y del que Impedimenta acaba de publicar un libro de relatos: Las Bellas Extranjeras)

Marchando un libro más al cajón de libros que dejan huella.

(©AnaBlasfuemia)