La idiota que hay en mí

Me he puesto en contacto con la idiota que hay en mí (¿hola? ¿estás ahí?). Muy amablemente me ha contestado y no ha dejado de preguntarme durante toda la conversación que cuándo sería el momento en el que los demás descubrirían mi naufragio. 

Qué pesada es, tiene vocación de arista punzante. Yo intento limar sus asperezas con gesto imperturbable, por si cuela. Pero la idiota que hay en mí no deja de darme la brasa, es como una roca solitaria, firme e inflexible. No cede. Me dice que sabe oír mis silencios, porque está cansada de pasear por los pedregales en los que desemboco. Y que cuando lloro, la mojo... ¡será...!

Es muy sagaz, la idiota esa, la que está en mí. Sagaz y coral: su voz se multiplica en mi cabeza para recordarme su existencia. Como si pudiera olvidarla. Como si no la oyera. Me habla de dignidad, de coherencia, de valentía. De la verdad y de la vida. A veces gime. A veces grita. A veces ríe.

 
La idiota que hay en mí no duda ni un momento en dejarme a la intemperie, desahuciada, desnuda, desprotegida. Y siento frío. Para que espabiles, me dice. Porque la idiota cree en conversaciones imposibles y en momentos estelares, en parajes caprichosos y en personas especiales, en sintonías y músicas afines, en rebeldías sin fecha de caducidad y en días amistosos, en momentos que te legitiman y nubes de colores, en pintadas que reivindican y en acciones que te confirman, en palabras que se dibujan y en noches que son epílogos, en días que crecen y en libros por escribir, en quimeras imposibles y en luces de estrellas, en amistades serenas y en un lugar en el mundo, en amaneceres sin descanso y en tatuajes del alma fieles. Cree hasta en la sinceridad y la honestidad como si eso la protegiera. No escarmienta.

¿Será capulla? La idiota que hay en mí cree que la luna es la puerta de la noche, que se puede viajar encima de una estrella fugaz, desenterrar polvos atávicos, remontar sábanas y otros ríos, hacer primaveras en cualquier momento y lugar, nadar en un mar verde, echar abajo muros, murallas y barricadas. Se inventa el amor de puertas abiertas, de noches despiertas, amistades imborrables, días con abrazos gratis, ventanas despejadas, miradas que miran, caminos de ida y vuelta y días venideros que vendrán. Hasta cree que puedo dejar de fumar.

A veces la desenchufo. ¡Flup!, desconectada. Y es que me da miedo que los demás la oigan. Yo se lo explico, es lo que hay le digo. Y me replica (bajito, porque es muy considerada a veces) que me estoy conformando, lo que es aún peor, que me estoy resignando. Que hay luchas que merecen la pena, incluso merecen el sufrimiento. Y entonces, la idiota que hay en mí, me duele. Y la pongo a dormir, porque no quiero oírla cuando me llama cobarde. Yo le digo que son quimeras, que no quiero sufrir y ella me contesta que así, sufres. 




No quiero mirar ese muro ciego, idiota.
Abre los ojos. El muro ciego es lo que todos ven, es más allá donde tienes que mirar.
No quiero, duele.
Ya te duele.
Vete.
No puedo, estoy en ti. Soy tú.
Pues entonces cállate.
Me vas a echar de menos.
Ya lo hago. Necesitas más idiotas como tú. Estás sola. Conmigo.
De acuerdo. Me callo. Pero no dejes de serte leal.
No te preocupes, ya estás tú ahí para recordármelo.

En el fondo, quiero mucho a la idiota que hay en mí. Pero también la quiero mucho cuando está calladita. Aunque sé que nunca habla por hablar.

(©AnaBlasfuemia)